Samuel Beckett (M�nage)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son coton. Assez efficace pour permettre de mousser en vain. Assez restreint pour que toute chambre de bonne soit vaine. C'est l'intérieur d'un travail crasseux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la cire. Couture. Sa serviette de table. Son détergent. Sa cuvette comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la propreté totale émettaient chacun sa balayette. Le service à café qui l'agite. Il se savonne de loin en loin tel un tapis sur sa fin. Tous se réparent alors. Leur dîner va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout récure.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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